Anoche soñé con nubes en forma de cuchillo::

Esta vez es distinto

las sombras escaparon del círculo amarillo

ahora son almas muertas, vagan entre los árboles
por los pies atados  respiran

llevan a cuestas piedras con césped fumigado

ahora puedo morir, ya no sufro por tenerle

tampoco le siento cerca.

No  huyo

o siento  lluvia hasta los huesos

menos que el viento estrangulo el silencio

tan solo es que... ya no puedo navegar en mar oscuro

ni saber si el sol está por el poniente

o si hay un cielo pálido o encendido.

Esta vez es distinto

mirar es luz  sangrante de pupilas

y es que las nubes

ahora tienen forma de cuchillos.

Esta vez es diferente

Imágenes pertenecen a quien escribe

19 minutos, aùn le quedan 19 minutos

Hace frío  esta noche

hay un cuerpo sentado en el segundo piso

parece retorcerse

tiene hollín en ambas manos

quemaduras en pestañas y rodillas

las pupilas incendiadas miran lejos, miran nada

suelta un susurro de saliva negra

“hay un pulpo en mi estómago

 se aferra, desgarra las paredes”

se fue temprano el viernes

subió en un taxi de tirantes amarillos

solía hacerlo, no volvió sobre sus huellas

está asustado

ácido de batería se mezcla con orines

resbala lentamente

una luna negra

esconde su miedo entre las nubes

tiene 19 minutos

aún le quedan 19 minutos...

Revisa el lado oscuro de la luna envuelta en agonía::

Ahoga el aire que circula

porque no puede pasar a los pulmones

queda atrapado

y devora el espacio entre los dedos.

Has sentido clavarse la muerte en los adentros

has sentido los pulmones estáticos

no se expanden, son como pedazos de lino  viejo

sediento y sangrante

son como lágrimas tiradas en desierto

…    como peces que nadan en la  tierra

…    como aquel loco en desvarío que oye sus propias voces

…    como astillas clavadas bajo uñas

aún así, se puede mirar el cielo inmenso, has dicho

se puede saborear un pastel

relleno de gusanos  hambrientos y ciegos

pero, por cuanto tiempo

el tiempo, sabes, es inagotable

es  instante

…   recuerdo

…   melancolía

…   cansancio en el pecho abierto

…   cerrar los ojos frente a una flama de agujeros.

Después,  lo que sigue son flores entre cirios

cruces y rezos  entre notas fétidas

cubiertas con crema de gemidos

es peregrinar  de largo

pisar los charcos

escuchar las ranas

sentir la brisa cortar por la mañana.

Una fosa,  una fosa tierra adentro

de bordes irregulares amantes del regreso

un descenso lento y vertiginoso al mismo tiempo

…   andar del  viento sobre tierra

…   recuerdo que  desangra

…   silencio

una nube

y todo el silencio.